Entre os dedos das mãos

Se eu pudesse

prender um momento

entre os dedos das mãos,

seria o modo como minha mãe

joga a cabeça para trás

quando sorri:

pura poesia de viver.

.

O tempo então se converte

na blusa que amarro à cintura

para não perder a hora.

Ouço os mantras e,

sem que para isso atine,

o rosto molha e o peito chia

num descompasso absurdo.

.

Olho uns olhos nunca vistos

e neles o retrato

de um passado que não tive:

.

É a manteiga no pão

o pastel da feira,

o passarinho na gaiola,

o estilingue do menino.

.

É a viva cor da rosa

em seu espanto de existir

e a certeza de um futuro

para além do jardim.

.

Guardo da minha mãe

a eternização do sonho,

a consciência de que o retrato

é mais que a fotografia.

.

.

Érica Antunes

erica.antunes@gmail.com